Traduction, fétiche, gueuloir – surtraduction
Je vois que mon réflexe de traduction, et sans doute toute son érotique si follement patiente, est de fétichisme : écoute léchée, lovée, fusionnée (se laisser envahir, voir ce que ça fait, les voix qui envahissent, ou mal), fantasmée en peau à peau, et de fait amoureuse, de l’espace libre du langage. De poétique de l’étranger ( : la notion même, telle que je l’ai modelée, est aussi un nom de ce fétichisme). Je suis toujours heureuse d’être réveillée de ce charme, en rencontrant d’autres styles de traduction, piqués, efficaces, concis : ils semblent placés d’un bon extérieur, et simples, raisonnables, mesurés. Souvent je les admire et cherche, un moment, à les imiter. Ils aident à sortir de mon mode, idiotie (qui me raconte plus qu’il ne fait parler mon auteur) et à mieux le situer. Pratique d’une distance, bon pour le gueuloir.
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Le lendemain :
“Fétiche” est une auto-accusation et elle émotionne au lieu de cerner. (Elle sert à poser une nébuleuse, une région, à distinguer. Il y faut du temps. Comment le temps agit-il ?…)
“Fétiche” sert à indexer une libido dans la science ou lettre, pour commencer. C’est toujours bon (pensées de Judith Schlanger ici, lue pendant la traduction de Merton). Mais aussi à ficher quelque chose de l’insu, indistinct à travailler. Il y a une autre qualité que cet effet de magma, fusion : celle d’une plongée dans l’infans. Quelque chose dont on parle peu en traductologie. Pourquoi ? Soudain – ou pas si soudain en fait, juste je descends à cette plage – je ne sais plus parler, je ne sais plus le français, les mots que j’assemble sont rigides, décalés, en particulier curieusement remontés d’un français “classique”, classicismes, démodés, sans doute cherchés à des sources d’autorité ?, corrections tout à fait hors de propos, qui ramènent un imaginaire de la langue très étrange. En français je ne sais pas parler, le rapport à la langue est trop personnel, d’histoire personnelle, de luttes pour frayer une voix, des termes, des appartenances. Combien j’ai aimé l’immense libération de l’anglais, alors même qu’il était proposé par ma mère. Souplesses de l’anglais, et souplesse, contrastée, de ses cultures de la langue mêmes. À quoi ajouter : spontané social avec lequel je l’ai approché (et la liberté sociale dans laquelle j’ai évolué, virginité de l’étranger) malgré les cours avec ma mère, les cours particuliers ensuite, laissant longtemps à distance la scolarisation.
Je traduis très mal, je ne sais pas traduire, je ne sais pas parler français. Productions, sorties, grotesques, robotiques (bien sûr : je suis parlée). Chaos de segments comme des morceaux de briques – d’où montent ces blocs ? Expérience majoritaire. Je suis, surtout, étonnée de l’intelligence des traducteurs. (Quand ils et elles…). J’avais noté, pendant les apprentissages spécialisés, un inattendu, l’aise dans le “thème” et la stupidité dans la “version” (l’impression est momentanée, et fixée aux souvenirs gravés de l’année d’agrég).
Tout ça et puis il reste que la traduction se fait. Par d’autres voies heureusement.
Autre chose sur le fétiche, de lecture (pouvoir même de la poétique) : la surtraduction. Par sensibilité aux éblouissements du sens, partout.
OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
Claire Joubert (28 septembre 2025). Traduction, fétiche, gueuloir – surtraduction. Ce que fait un angliciste. Consulté le 8 février 2026 à l’adresse https://doi.org/10.58079/14rlt

